Aus dem vagen einer Vision
schälte sich schon
noch eh sie erkennbar war klar
ein sanfter Klang heraus
sonorer Stimmungsgesang
dem Strandland
entlang sangest Du an
Berlin ist Treibsand
Der Morgen steigt nicht von unten am Horizont hinauf.
Er nimmt gleich einen sauberen Sprung
auf seine Schultern.
Von dort durchbricht er den Himmel
mit seinen flammenden Sonnenhänden,
und an den Wolkenbändern entlang flackert ihr Feuerblut.
Über das Land ergießt sich sein gleißender Schatten.
Güte der Früh, du große Schmerzgeborene
zeigst deine verklärenste Seite
im Pathos der Größe
jedem Anfang erhaben.